Contigo aprendí...

De todas las cosas que hay en casa, de todos los objetos que me rodean, el único que trasciende la ilusión de la comodidad es mi viejo colchón.
Mi colchón tiene vida propia, y no lo digo sólo por esos movimientos sincronizados que replican en las noches de pasión, ni por su sabia y oportuna sugerencia de que guardase mis ahorros entre su lana y sus resortes, renunciando a las tentadoras hipotecas subprime. Es algo más, es saber que nadie en este mundo me conoce como él, que acumula y baraja mis sentimientos en sueños prodigiosos, donde los muertos cobran vida, y se luchan las mejores de mis batallas. ¿La almohada? No, la pobre es tan sólo un tentáculo del colchón, ¿A quién no se le ha caído y luego de reemplazarla por el brazo siguió con el mejor de sus sueños? Es que las emociones tienen peso específico, y la atraviesan hasta quedar enganchadas en los helicoides de los resortes. Por suerte mi colchón es bueno, hay a quienes les ha tocado colchones perversos que disfrutan mojándose en el sudor de las pesadillas; o los obsesivos, que repiten al infinito el mismo y tedioso sueño.
Por eso, cuando ella me propuso cambiarlo le puse mil excusas: que está nuevo, que su medida es ideal, en fin, argumentos inútiles, porque se ha emperrado en tirarlo.
Anoche él mismo me ha dado la solución: “Mujeres hay muchas”, me dijo… “¿pero quién te ha cuidado desde niño?".
No hay nada que hacerle, otra vez tiene razón.

Escrito para la última reunión de "Diario de Anonima Mente"